Письма в никуда
- Здравствуй, любимый, здравствуй, далекий…
Так одиноко, что пишутся письма,
Гладью ложатся случайные строки
В белую гладь. Вывожу рукописно
Мелкие, чуть узловатые буквы,
Очень надеясь, что ты пробегая
Взглядом, прищурившись близоруко,
Вспомнишь, как я о тебе вспоминаю.
Вечер сегодня на редкость студеный,
Кутаюсь в плед, подбирая коленки,
Грежу любовью твоей увлеченно,
Сонно главу прислонивши у стенки.
Если бы вместе мы были с тобою,
Если бы рядом… А впрочем, мечтаю,
Вскользь. Это даже приятно, порою,
Грезить. Луна за оконцем мерцает,
Ветер скребется в промозглые щели,
Чуть шевеля голубые гардины…
Верю, разлука недолгая, верю.
Хочется верить… До встречи, любимый!
* * *
- Здравствуй, любимая. Где же ты? Где ты?
Пасмурно что-то и пишутся письма.
Кажется, я заблудился в тенетах
Нашей любви. Унываю и кисну…
Дождь исполняет минорные ноты
В тон моей грусти на тонких карнизах,
День без тебя так напрасно измотан,
Будничный вечер ненастьем пронизан.
Я вспоминаю твой образ далекий,
Легкую тень твоей милой улыбки.
Милая, так без тебя одиноко,
Что на душе размурлыкались скрипки.
Если бы вместе мы были с тобою,
В этот безлунный и слякотный вечер,
Сердце мое, наводненное мглою,
Ты бы наполнила светлым и вечным.
Если бы рядом… Увы, невозможно,
Чтобы сбывались любые желанья,
Может, во сне ты появишься, может…
Поздно уже… Ну, пока, до свиданья!
* * *
- Милый мой, здравствуй! Пишу тебе утром
В комнате, густо заполненной солнцем,
Каждый предмет озарен перламутром.
В мыслях моих, точно в темном колодце,
Теплится жарче огонь наших писем
И настроенье становится краше,
Словно вплетаю серебряный бисер
В сеть переписки таинственной нашей.
Если мне скажут, что глупо всё это –
Нежно любить на таком расстояньи,
Я не поверю… Отбросим приметы,
В каждом письме есть любви очертанье.
Сладостно знать, что любимый мой где-то
Также проснулся от солнечных бликов,
Щурясь от знойного сочного света,
Любит меня. И струятся пылинки
В комнате, застланной утренним зноем,
Падая рядом на лист и чернила…
Утро я словно испила запоем,
День воцарился… До скорого, милый!
* * *
- Милая, здравствуй! Ты снилась мне ночью
В светлой одежде цвета шафрана
Ты обнимала меня многоточьем
И целовала кусочком тумана…
Сон ускользал, словно скользкое мыло,
Был я бессилен с такою напастью,
Только проснулся опять без любимой.
Боже, за что мне такое несчастье?
Мне в окружении стен серо-белых
Лишь остается писать эти строки.
Кажется, что я дошел до предела.
Милая, как мне сейчас одиноко!
Небо насупилось, вспороты тучи,
Будто бы плешь разъедается утро,
В брешь пробивается солнечный лучик,
Ночь иссякает ежеминутно…
Знаю, любить миражи слишком глупо,
Знаю, но всё продолжаю томленье
Этой любовью. А мысленный ступор
Вдруг исторгает стихотворенья.
Словно отдушина – письма вот эти,
Ты уж прости, что тебя окунаю
В омут нелепых своих междометий.
День наступил… Что ж, до встречи, родная!
* * *
- Здравствуй, мой милый! Тебе ли пишу я?
Или себя утешаю тобою?
Письма, как будто канун поцелуя,
Манят и манят невольной строкою,
Но не врачуют меня от недуга
Призрачных чаяний и ожиданья,
Так продолжительна наша разлука,
Так велика, как само мирозданье.
Слишком судьба поступает жестоко,
Страсти моей безграничной не внемля.
Мимо окна моего одиноко,
Медленно тянутся дни и недели.
На подоконнике ветер резвится,
Падают листья с поникшего клена,
Мне бы упасть… или в небо, как птица,
Бросить мечты и, став невесомой,
Облаком плыть за кайму горизонта,
Сердце свое, наконец, успокоив…
Знай, что любила тебя, Дон Кихота,
Жаль, что не встретились, милый, с тобою.
* * *
- Здравствуй, родная! Тобою я болен,
Брежу раздумьями: Где же ты? Где ты?
Словно доносится звон с колоколен,
Бьется в висках безысходным фальцетом.
Всё, что меня окружает - бесплодно,
Жизнь превращается в мерзкую пытку.
Видно, Всевышнему Богу угодно -
Так и не встретить тебя, Эвридику,
И не увидеть в багрянце заката
Очи твои, что озерам подобны,
Губы, как сочные ядра граната…
Я лихорадкой захвачен любовной!
Мне бы под тихую музыку флейты
Крепко уснуть, как влюбленный Ромео.
Эх, не дождаться любимой Джульетты,
Спичкою гаснет уставшее тело…
Пусть остаются лишь странные письма,
Письма мечте, в никуда, идеалу.
Очень любил тебя ныне и присно,
Жаль, что об этом ты так и не знала.
© Copyright: Римма Малова, 2004
А-лиса, "Волшебный пинок"... Это не стихотворение, а самый настоящий мотиватор! 