...еще душа не тронута закатом
Она жила в городе Куровское и была прикована к постели тяжелым недугом. Училась на дому и самостоятельно осваивала немецкий язык. А еще писала стихи. Их высоко оценивал известный поэт Андрей Дементьев, с помощью которого поэтические строки Аллы Рязановой увидели свет. Ее печатали в журналах «Юность», «Молодая гвардия», «Литературная учеба», на Урале в Пермском издательстве. Сегодня ее нет с нами, но жива память об этом талантливом человеке.
Согласитесь, порой на человека сваливается такое, что радости и страдания, как выстрел дуплетом, одновременно. Да еще печаль. А боль и прикованность к постели?.. До радости, коль жизнь в клещах? В руках лишь ручка. Сама как простыня больничная. А счастья — скупые строчки:
Я жизни изменяла много раз,
Испытывая к ней то боль, то жалость.
Но жизнь была терпением мудра —
Она ждала, и я к ней возвращалась.
Писать для людей, у них учиться мудрости — правило не только пишущих, но и читающих, и слушающих. Обретая терпение, обретаются свои истины…. Какое это счастье любить, итожить, противопоставлять, поучать.
Несчастной любви не бывает.
Есть просто несчастные люди.
Которых любовь убивает,
Которые просто не любят…
Поэтическая стезя не для слабых. Сшибает клевета, замкнутость, разобщенность. Иногда приходится идти по самому лезвию, по скалистому обрыву, по тонкому льду. И без страха, без предательства. Даже в бой со смертью... Геройство? Может быть, просто натура — назад ни шагу. Утверждаясь в поэзии, ее стихи мужают, взрослеют. Каждая строка настраивает, бодрит, зовет...
Разорванным лоскутом сердца
Дорогу любви выстилаю.
Это ее жизненный аккорд. Она никогда ни в ком не вызывала жалости, хотя такое чувство естественно по отношению к больному. Она обаятельна и общительна. Умела радоваться самому малому, выдавая свои тайны:
Мне б хотелось найти себе друга,
О котором не знают пока
Ни февральская снежная вьюга,
Ни плывущие вдаль облака.
Заметьте, чувство природы в строке, как магнитное притяжение. Без излишества, с точностью и напевностью. У нее свое, куровское соло. Даже в феврале.
Оглянемся вместе с автором. Загадочный ее гуслицкий край!.. Мы еще не обласканы весной. Просто почки на деревьях выпучены, детвора орет, апрель на субботники зовет, и с Аллой восторгаемся:
Рисует деревья художник-апрель,
Светла и прозрачна ее акварель.
Рисунок не яркий, не свежий и броский:
Живые, живые перед нами наброски…
Глазами, как утро, лучисто-зелеными
Смотрят березы на мир удивленно.
И хочется дождика, яркого дождика,
Но это зависит от кисти художника!
За весной, как школьные каникулы, пролетает лето. С ажурной листвой и косыми дождями чарует золотая осень. У зимы проблемы метельные. Клеточки нашего тела «задыхаются» от шубы снежной.
Единственным и неизменным остается жизнь. И как бы ее итожа, откуда-то из глубины груди, как будто у Аллы нет проблем со здоровьем, ее сердце верит в чудо.
Я мало знаю, и пока
Бледна, беспомощна моя строка.
И обещаю обрести
И мудрость чувств, и мужество в пути.
Так считала и так писала с талантливой наивностью и духовной достоверностью наша землячка-поэтесса.… Но жизнь ее, как нить, оборвалась. Сердце, бедное сердце биться перестало. Нас зовет стихом ввысь. И строки достойны слов чудесных: «Я люблю тебя, жизнь! Я люблю тебя, молодость вечная!»
Непришедшее будущее для Аллы Рязановой, как сон, растворилось в ночной, глухой темени.
«Время остановилось для нее, потому что Алла навсегда осталась для своих друзей и читателей двадцатичетырехлетней, — писал о ней Андрей Дементьев, один из народных поэтов современности. — Поэзия Аллы ушла от нее — ушла к нам!»
Улетают птицы, птицы улетают,—
Как знакомы эти вечные слова,
Только что-то в сердце с ними пропадает,
Словно улетает что-то от меня.
У нее 27 апреля день рождения, 56-летие. В ее честь, за преданность и мудрость, за печаль и любовь, — мы с ее раздумьями в раю побывали. О ней наше сердце всем святым рассказало. И она говорила, говорила.
Все эти годы, затаив свое горе, шла по жизни Ольга Алексеевна — Аллочкина мама, единственная хранительница ее музы. Благодарим ее, склоняем голову. Поэзия Аллы неувядающая. Она волнует и тревожит. Ее поэтический ум, любовь, трепет сердца — все «единственно, а единственно — значит, последнее…».
К ее стихам я сердцем прикипел и вам, как ее реквий, сдерживая боль, извещаю ее присутствием:
Еще я здесь, еще я не ушла,
Еще душа не тронута закатом…
И мужество пока еще со мной.
Быть человеком — значит, быть солдатом.
Да будет не смертелен новый бой!
Сообщение отредактировал жека: 23 Март 2013 - 17:44
жека, Спасибо Лена 
