[Lulumike]

Sчастливая, в сети иной раз попадаются настоящие жемчужины (на мой скромный взгляд )

Я шла на свет от серого восхода,
Намного проще двигаться во тьме.
Болят лопатки – может, непогода,
А может, крылья режутся к зиме.
Я шла на свет, я таяла в улыбке,
Я поклонялась Одину и Ра,
Играла что-то нежное на скрипке
И грубовато пела у костра.
Была мечтой и самым резким словом,
Борясь, сдаваясь, помня и любя.
Встречала день птенцом и птицеловом,
Кружила вальс с тобой и без тебя.
Кто был со мной – давно меня забыли,
И я сама давно уже не там...
Болят лопатки – скоро будут крылья,
А может, это просто к холодам.
Мы слишком осторожны, но могли бы
Счастливей сделать каждый новый час.
Однажды ведь посмели сделать выбор –
Кем мы с тобой родимся в этот раз?

Фристашка

Очень грустное...

Кому нужна я?

Сама в себе. Ни дать, ни взять.
Душа чужая.
В сухой горсти землицы пядь -
Кому нужна я?

Я - подзаборная трава
Без урожая.
К орлам попавшая сова -
Кому нужна я?

И с каждым годом опыт в скорбь
Преображая,
С крылами, сросшимися в горб -
Кому нужна я?

И жизнь на смерть, любовь на боль
Все умножая,
Шутом обманутый король -
Кому нужна я?

Свой свет раздавшая во тьме
Не возражая...
Когда никто не нужен мне -
Кому нужна я?

Ди из Поднебесья


...нежное

Дорогое лекарство - нежность:
Принимать каждый день по капле,
добавлять по чуть-чуть во фразы
перед каждым приёмом речи.
Очень хрупкая упаковка,
очень маленький срок хранения.
(Только - в тёплом и светлом месте!
Только в любящем чьём-то сердце…)
Показания к применению:
одиночество, боль, обида,
ядовитая злая горечь,
острый приступ мизантропии.
Дорогое лекарство нежность
аллергии не вызывает.
Только с фальшью несовместимо
дорогое лекарство нежность.
Дорогое лекарство - нежность.
До чего ж мы с тобой богаты,
если можем себе позволить
дорогое лекарство: нежность …

(с)еть


...прямолинейное

Родство двух душ - не повод для ЛЮБВИ,
как ОДИНОчество - не повод для СВИДАНИЙ,
большое видится на расстоянии,
а расстояние - защита от ОБИД!
И ни к чему тебе унылый вид,
жизнь состоит из встреч и расставаний.
Но если мы ВЕРНЕМСЯ - со СВИДАНЬЕМ,
а если мы ОШИБЛИСЬ... БОГ ПРОСТИТ.

(с)еть


...заклинающее

Молитва

Убереги меня от темноты,
От честности зеркальных отражений,
От одиноких дней, и от пустых
ночей - без звёзд, любви и сновидений.

Не погаси во мне огонь добра,
Осужденный на недопониманье
того раба, кто вечно сыт и прав
и бесконечно ненавидит покаянья.

Не дай познать проклятия измен,
Предательства - да не изведать раны,
И пульс горячей крови, что из вен
расцвечивает саван гроба ванной.

Не дай дороги ревности и злу,
Помилуй оставаться беспристрастным,
Вальсируя по битому стеклу
обломков уничтоженного счастья.

Не возведи на яростный костёр,
сорвав стыда последние одежды,
трёх женщин, трёх моих сестёр -
Сестру Любовь, и Веру, и Надежду.

Не обрекай молитву на исход
уже традиционного молчанья.
Пока не приближается восход,
Я покурю -
и всё
начну
сначала.

LonelyLion

[IvannaB]

Молодость и зрелость сели на скамейку…
Молодость сказала: «Ты как я сумей-ка… »
Зрелость отвечала: «Красота не вечна,
Научись делиться красотой сердечной… »
Молодость, с насмешкой: «Что в тебе такого?
Дом, семья, работа… Скучные оковы… »
Зрелость улыбалась, будто младшей дочке:
«Без оков семейных люди — одиночки… »
Молодость твердила: «Всё во мне прекрасно,
Молода, свободна, и красива, ясно? »
Зрелость отвечала: «Я тебя мудрее,
И с тобой, малышка, спорить не посмею…
Повзрослей, узнаешь, счастье не в свободе,
Не в ночных гуляньях, не в Парижской моде… »
Молодость смеялась: «Глупости всё это,
Раз не в этом счастье, значит счастья нету»
Зрелость отвечала: «Нет, оно бывает,
Если жить с любимым небо позволяет,
Если смех детишек слышится из дома…
Ты ещё со счастьем, крошка, незнакома… »
Молодость спросила: «Если правда это,
Что ж ночами плачешь и о чём секреты? »
«Я ночами плачу… », — зрелость говорила:
«Потому что раньше это не ценила… »

Ирина Самарина-Лабиринт

[IvannaB]

Мам, отведи меня в детство...
Ирина Самарина-Лабиринт

Мам, отведи меня в детство,
Там, где мы за руки вновь…
Где за стеной, по соседству,
Вера жила и любовь…

Где кучерявое небо
В локонах из облаков…
Мир там обманчивым не был…
Не было зла и врагов…

Мама, я там позабыла
Милые сердцу мечты…
Я справедливость любила,
Небо, людей, и цветы…

Мама, мне так не хватает
В час неизбежной тоски
Сердца, что всё понимает,
И теплоты от руки…

В детстве всё быстро решалось…
Мама бежала на плач…
Я через миг улыбалась…
Время промчалось, как вскачь…

Стало теперь по-другому…
Слёзы скрываю, молчу…
Где та тропиночка к дому?
Мама, я в детство хочу…

Верить в людей, улыбаться,
Страшных предательств не ждать.
С близкими не расставаться
И не бояться летать…

Мама, стираются грани…
Счастливы только на вид…
Мы остаёмся в капкане
Сложенных в душу обид…

Но от обид не согреться.
Стало ещё холодней…
Мам, отведи меня в детство,
В мир добродушных людей…

[жека]

Lulumike, Замечательная подборка!

[Lulumike]

Спасибо, жека
В стихах нравится образность, красота слога и ассоциаций, когда слова выстраиваются не просто в рифму, а в мелодичное кружево со своим ритмом и метафорами... Когда они вызывают определенные ассоциации и сопереживание.

Баллада о таланте, боге и черте

Все говорят:
"Его талант - от бога!"
А ежели - от черта?
Что тогда?..

Выстраиваясь медленно в эпоху,
ни шатко и ни валко
шли года.
И жил талант.
Больной.
Нелепый.
Хмурый.
Всего Гомера знавший назубок.,
Его считал
своею креатурой
тогда еще существовавший
бог.
Бог находил, что слог его прекрасен,
что на земле таких -
наперечет!..

Но с богом был, конечно, не согласен
тогда еще не отмененный
черт.
Таланту черт шептал:
"Опомнись,
бездарь!
Кому теперь стихи твои нужны?!
Ведь ты, как все,
погибнешь в адской бездне.
Расслабься!
Не отягощай вины".
И шел талант в кабак.
И -
расслаблялся.
Он пил всерьез!
Он вдохновенно
пил!
Так пил,
что черт глядел и умилялся.
талант
себя талантливо
губил!..

Бог
тоже не дремал!
В каморке утлой,
где - стол,
перо
и пузырек чернил,
бог возникал
раскаяньем наутро,
загадочными строчками
дразнил...
Вставал талант,
почесываясь сонно.
Утерянную личность
обретал.
И банка
огуречного рассола
была ему нужнее,
чем нектар...
Небритый.
С пересохшими губами.
Упрямо ждал он
часа своего...

И строки
на бумаге
проступали,
как письмена,-
отдельно от него.

И было столько гнева и напора
в самом возникновенье
этих строк!..
Талант, как на медведя,
шел
на бога!
И черта
скручивал
в бараний рог!..
Талант работал.
Зло.
Ожесточенно.
Перо макая
в собственную боль.
Теперь он богом был!
И был он чертом!
А это значит:
был
самим собой.
И восходило солнце
над строкою!..

Крестился черт.
И чертыхался бог.
"Да как же смог он
написать
такое?!"
...А он
еще и не такое
мог.

Роберт Рождественский

[жека]

Lulumike, Во многом согласна, кроме прочего импонирует яркий внутрениий посыл автора, а это зачастую теряется за словесами
Не знала этих стихов у Роберта Рождественского (его творчество люблю с юности, а всеръез смогла оценить только сейчас).

[Lulumike]

жека, аналогично.
Но всегда смущал один факт. Поэзия для меня - распахнутая боль.
Обычно нам несвойственно говорить о самом сокровенном даже знакомым. И когда люди что-то выплескивают - неважно, в сеть сегодня или в тетрадку 50 лет назад,, - они просто делятся тем настроением, что у них есть. Но профессиональные поэты... они часто эксплуатируют распахнутую боль, получив статус профессиональных поэтов. Они на этом зарабатывают деньги. Но насколько искренни в строчках, что пишут? Ахматовой верю. Современным авторам чаще нет.
Гражданская поэзия более открыта, наши личные дневники сокрыты.
Я стихов не пишу, только в самые тяжелые, смутные для себя времена пыталась себя понять.

Ночные тени глушат звуки,
Сминая их в дремотный ком,
Неслышно месяц-кот от скуки
Зевает в темный небосклон,

И скоро Час Быка на время
Заронит в сны тоску, тревогу...
Ночная смута - суток бремя,
Лишь тень на час у дня порога...

***
Приснилась ночь слепая мне.
Немая. Черная. Своим уродством
Молила будто: благородства
Прошу к безумным, кто во тьме

Не слышит голоса рассудка,
Не видит, что понятно всем...
В стране глухих спала я чутко,
Но утром - тишина лишь стен...

***
Грусть накрыла легкой шалью,
смазав краски дня и ночи
в серый цвет, мой цвет печали,
вновь поставив многоточье...

И тоска сжимает душу
все плотней. Неумолимо
я сама все замки рушу,
что воздвигнуты незримо.

Счастья лучиков немного -
всем не хватит, что поделать?..
Тёмны замки... смотрят строго
необжитые пределы.

Рушу стены, что мечтою
были выстроены стройно,
Не поспоришь лишь с судьбою -
что шлагбаум жизни вольной.

И на камнях разрушений
в дымке серой, грусти душной,
встану молча на колени,
вновь судьбе своей послушна.

Тишина кричит так звонко!
И бесцветье ослепляет!
Мне укрыться бы... да только
негде... Блекло освещает

серый цвет, мой цвет печали,
межсезонье дня и ночи.
И укутаюсь я шалью,
заплутавшись в многоточьях...

[жека]

Lulumike, Да, конечно!Все это так сложно, вот уж воистину - каждый мз нас есть отдельный МИР.Здорово, когда кто-то покажет своими стихами ту грань,к-ю как-то и не замечал,не вдумывался.Процитирую Елену Рывину: "человек, когда он счастлив,
он хороший человек.
Все ему понятней в мире,
Потому что сам он в мире,
И не хочется ему быть счастливым одному!"
Это я к тому, что поэзия все же не только боль(при том, что эти стихи самые пронзительные).Ваши стихи-спирали ощущений(ИМХО), их с одного раза не распробуешь.Спасибо, что поделились
Вот как-то несколько сумбурно вышло

[Sчастливая]

Lulumike, Было уже как то тут, такое ощущение,когда аж матом ругаться хочется!!! Хи-хи простите)))

[Iranik]

Жену свою я не хаю,
И никогда не брошу ее.
Это со мной она стала плохая,
Взял то ее я хорошую.

Олег Григорьев

Сообщение отредактировал Iranik: 29 Июль 2013 - 10:59

[Iranik]

-А дальше как будет?
-А так вот и будет.
Тревожное небо не рухнет на плечи.
Привычно потянутся серые будни,
И в них
словно праздники
редкие встречи.
Как праздники горькие,
с мутным похмельем-
но все-таки праздники,
все же не будни.
Веселье - как пропасть,
как горечь - веселье...
-И вечно так будет?
-И вечно так будет.
-А может, случится не так, а иначе?
-Да, может, все будет совсем по-другому
Подарят нам ключ от пустующей дачи,
на даче знакомых мы будем как дома.
Нас будут встречать онемевшие птицы,
замерзшая печка, на стенке двустволка.
-И снова таиться?
-И снова таиться.
-И долго так будет?
-Не знаю...
Недолго...
-Послушай, а может, не так и не этак?
А может, бывает какое-то третье?
-Пожалуй! Расстаться.
Исчезнуть бесследно,
как делают люди однажды в столетье.
-Но это же глупо-
отречься от счастья!
Мы будем с тобой на земле-
как калеки!
Вся жизнь
на осколки,
на брызги,
на части...
-И это надолго?
-Да, это навеки.
-А может, без дач,
без разлук и тревоги?
А может, открыто-
сквозь ливни и зимы
уйти по прямой,
по блестящей дороге
к великому счастью?..
-По трупам любимых?
По трупам любимых...

автор?

Сообщение отредактировал Iranik: 29 Июль 2013 - 15:33

[Iranik]

На вокзале зимой заглянул я в буфет
-Выпить кофе... Людей было мало...
Вдруг за столик ко мне чуть подвыпивший дед,
Неспрося опустился устало...

Он в тряпьё был одет... и наверно продрог,
И дышал он простужено, хрипло...
Было видно - прошёл он немало дорог,
Опустился на дно... и не выплыл...

Что ж - вокзальных бичей нам хватает пока.
Сколько видел я эту картину!
Чтоб не вышло чего, я ногою слегка,
Чемодан от него отодвинул...

Он взглянул на меня, усмехнувшись сказал:
-Небоись... Воровством не мараюсь!
Хоть и стар я и сед, хоть и бедно одет,
Но своими руками питаюсь!

Я такое видал! -Мне старик говорил, -
Ты во сне не увидишь подавно...
Я войну всю прошёл, а потом столько лет,
Я в колхозе работал исправно.. .

И детей народил, и жену схоронил,
Умерла этим летом старуха...
Аккурат в сенокос, самый старший мой сын,
На поминки приехал Петруха... -

Помянули... И начал мне сын говорить:
- "Продавай-ка ты хату, мол, батя!
Будешь в городе жить, будешь внуков растить,
Что тебе одному в этой хате"...

Да и кум подсказал - коль зовут,что мудрить...
- Вообщем продал я хату, скотину...
И к зиме переехал к Петрухе я жить,
-Деньги сыну отдал, на машину...

Так и жил бы у них, всё б с внучёнком гулял,
- Только нынче вот, этой зимою,
Толи им надоел, толи чем помешал,
Только выгнал Петруха с женою...

Я собрал барахло и к второму сынку...
- Принимай квартиранта мол, Паша...
- Да ты что, очумел?!! Посмотри как живу!
Шёл бы к Зинке ты лучше, папаша...

- Я у дочери Зинки прожил три дня...
- Сколько бедной ей стоило нервов,
Чтоб путевку достать и оформить меня,
В богодельню, в приют престарелых...

Я ушёл, а куда? Сам не знаю пока...
Не возьмут ведь Пашка с Петрухой...
Лишь одно хорошо - что такого греха
Не увидела мать их старуха... -

Так и мыкаюсь я, и пугаю людей,
Что поделать с судьбиной - злодейкой...
Ни кола, ни двора, ни жены, ни детей...
За душой ни гроша, ни копейки...

И до боли мне вдруг стало жаль старика
- Ни за что терпит в жизни он муку!!
Из бумажника я пару сотен достал,
Их неловко ему сунул в руку...

Он взглянул на меня, и деньги в кулак,
Скомкал яростно, бросил их на пол!
И сказал - Ничего ты не понял... Сопляк!
Отвернулся, и тихо заплакал...

Люди!Люди!!!...
Скажите... До чего ж мы дошли??
Что же с нами случилось такое???
Что желая помочь - измеряем в рубли,
Остроту человеческой боли...

© Copyright: Вован Сидорыч, 2007

Сообщение отредактировал Iranik: 18 Октябрь 2015 - 16:38

[Iranik]

Е.Евтушенко
БЛАГОДАРНОСТЬ

Она сказала: «Он уже уснул!»,—
задернув полог над кроваткой сына,
и верхний свет неловко погасила,
и, съежившись, халат упал на стул.

Мы с ней не говорили про любовь,
Она шептала что-то, чуть картавя,
звук «р», как виноградину, катая
за белою оградою зубов.

-А знаешь: я ведь плюнула давно
на жизнь свою... И вдруг так огорошить!
Мужчина в юбке. Ломовая лошадь.
И вдруг — я снова женщина... Смешно?

Быть благодарным — это мой был долг.
Ища защиту в беззащитном теле,
зарылся я, зафлаженный, как волк,
в доверчивый сугроб ее постели.

Но, как волчонок загнанный, одна,
она в слезах мне щеки обшептала.
и то, что благодарна мне она,
меня стыдом студеным обжигало.

Мне б окружить ее блокадой рифм,
теряться, то бледнея, то краснея,
но женщина! меня! благодарит!
за то, что я! мужчина! нежен с нею!

Как получиться в мире так могло?
Забыв про смысл ее первопричинный,
мы женщину сместили. Мы ее
унизили до равенства с мужчиной.

Какой занятный общества этап,
коварно подготовленный веками:
мужчины стали чем-то вроде баб,
а женщины — почти что мужиками.

О, господи, как сгиб ее плеча
мне вмялся в пальцы голодно и голо
и как глаза неведомого пола
преображались в женские, крича!


Потом их сумрак полузаволок.
Они мерцали тихими свечами...
Как мало надо женщине - мой Бог!—
чтобы ее за женщину считали.
1968

Сообщение отредактировал Iranik: 29 Июль 2013 - 15:46

[Sчастливая]

Iranik,Вроде это Маяковского:

Цитата

Жену свою я не хаю,

Лорина Дымова
Д И А Л О Г

Цитата

-А дальше как будет?
-А так вот и будет.
Тревожное небо не рухнет на плечи.
Привычно потянутся серые будни,
И в них

Сообщение отредактировал Sчастливая: 29 Июль 2013 - 16:04

[Iranik]

Нет, Лариса, это стих не Маяковского: http://lib.ru/ANEKDOTY/grigor.txt

Слог похож...




За Дымову мерси

[Lulumike]

Sчастливая (27 Июль 2013 - 18:47) писал:

Lulumike, Было уже как то тут, такое ощущение,когда аж матом ругаться хочется!!! Хи-хи простите)))

Что было, от чего аж матом ругаться хочется?

жека (26 Июль 2013 - 22:39) писал:

Lulumike, Да, конечно!Все это так сложно, вот уж воистину - каждый мз нас есть отдельный МИР.Здорово, когда кто-то покажет своими стихами ту грань,к-ю как-то и не замечал,не вдумывался.Процитирую Елену Рывину: "человек, когда он счастлив,
он хороший человек.
Все ему понятней в мире,
Потому что сам он в мире,
И не хочется ему быть счастливым одному!"
Это я к тому, что поэзия все же не только боль(при том, что эти стихи самые пронзительные).Ваши стихи-спирали ощущений(ИМХО), их с одного раза не распробуешь.Спасибо, что поделились
Вот как-то несколько сумбурно вышло

Безусловно, Вы правы. Но у меня было именно так, как описала. К счастью, депрессия, когда сложились эти строчки, осталась далеко-далеко, после нее остались лишь эти три попытки выразить свои чувства. А когда хорошо - не до стихов.

Тут Маяковского помянули. Помяну и я.


Ко всему

Нет.
Это неправда.
Нет!
И ты?
Любимая,
за что,
за что же?!
Хорошо -
я ходил,
я дарил цветы,
я ж из ящика не выкрал серебряных ложек!
Белый,
сшатался с пятого этажа.
Ветер щеки ожег.
Улица клубилась, визжа и ржа.
Похотливо взлазил рожок на рожок.

Вознес над суетой столичной одури
строгое -
древних икон -
чело.
На теле твоем - как на смертном одре -
сердце
дни
кончило.

В грубом убийстве не пачкала рук ты.
Ты
уронила только:
"В мягкой постели
он,
фрукты,
вино на ладони ночного столика".

Любовь!
Только в моем
воспаленном
мозгу была ты!
Глупой комедии остановите ход!
Смотрите -
срываю игрушки-латы
я,
величайший Дон-Кихот!

Помните:
под ношей креста
Христос
секунду
усталый стал.
Толпа орала:
"Марала!
Мааарррааала!"

Правильно!
Каждого,
кто
об отдыхе взмолится,
оплюй в его весеннем дне!
Армии подвижников, обреченным добровольцам
от человека пощады нет!

Довольно!

Теперь - моей языческой силою!-
дайте
любую
красивую,
юную,-
души не растрачу,
изнасилую
и в сердце насмешку плюну ей!

Око за око!

Севы мести в тысячу крат жизни!
В каждое ухо ввой:
вся земля -
каторжник
с наполовину выбритой солнцем головой!

Око за око!

Убьете,
похороните -
выроюсь!
Об камень обточатся зубов ножи еще!
Собакой забьюсь под нары казарм!
Буду,
бешеный,
вгрызаться в ножища,
пахнущие потом и базаром.

Ночью вскочите!
Я
звал!
Белым быком возрос над землей:
Муууу!
В ярмо замучена шея-язва,
над язвой смерчи мух.

Лосем обернусь,
в провода
впутаю голову ветвистую
с налитыми кровью глазами.
Да!
Затравленным зверем над миром выстою.

Не уйти человеку!
Молитва у рта,-
лег на плиты просящ и грязен он.
Я возьму
намалюю
на царские врата
на божьем лике Разина.

Солнце! Лучей не кинь!
Сохните, реки, жажду утолить не дав ему,-
чтоб тысячами рождались мои ученики
трубить с площадей анафему!
И когда,
наконец,
на веков верхи став,
последний выйдет день им,-
в черных душах убийц и анархистов
зажгусь кровавым видением!

Светает.
Все шире разверзается неба рот.
Ночь
пьет за глотком глоток он.
От окон зарево.
От окон жар течет.
От окон густое солнце льется на спящий город.

Святая месть моя!
Опять
над уличной пылью
ступенями строк ввысь поведи!
До края полное сердце
вылью
в исповеди!

Грядущие люди!
Кто вы?
Вот - я,
весь
боль и ушиб.
Вам завещаю я сад фруктовый
моей великой души.

***
Уже второй. Должно быть, ты легла.
В ночи Млечпуть серебряной Окою.
Я не спешу, и молниями телеграмм
мне незачем тебя будить и беспокоить.
Как говорят, инцидент исперчен.
Любовная лодка разбилась о быт.
С тобой мы в расчете. И не к чему перечень
взаимных болей, бед и обид.
Ты посмотри, какая в мире тишь.
Ночь обложила небо звездной данью.
В такие вот часы встаешь и говоришь
векам, истории и мирозданью.

В. Маяковский.

[Sчастливая]

Lulumike, Ну это когда слов не хватает от восторга,вот и выплескивается иногда))) Iranik, Понятно содрал хулиган)))

[Lulumike]

Ты знаешь, с наступленьем темноты
пытаюсь я прикидывать на взгляд,
отсчитывая горе от версты,
пространство, разделяющее нас.

И цифры как-то сходятся в слова,
откуда приближаются к тебе
смятенье, исходящее от А,
надежда, исходящая от Б.

Два путника, зажав по фонарю,
одновременно движутся в уме,
разлуку умножая на зарю,
хотя бы и не встретившись в уме.

Иосиф Бродский

[Lulumike]

Стиль, манера, напор ничто не напоминает?..
Какие энергия, напор, злость, бескомпромиссность и вместе с тем хрупкость, незащищенность и... нежность. Сильная женщина плачет у окна?
И разве в этом стихотворении не сущность Женщины?

Панацейное...
О некоторых мерах борьбы с бытовым бешенством любимых

Когда я задымлюсь от буравящих звуков и серого цвета,
от сверла повседневности и вездесущего общества,
от магнитной пучины паучьих сетей Интернета,
и мое заводное недолготерпение кончится,
а проевшее плешь приказное "подай-принеси"
станет хрустом стекла на зубах или запахом серы,
запотеют очки и заклинит Земля на оси,
огрызаясь, уйдут чувство юмора, долга и меры,
а в коллапсе зрачка отразится пылающий вызов,
напружинятся пальцы в готовности рвать и метать
и до судорог впишутся в первый попавшийся выступ,
бесполезно себе говорить в этот миг "от винта".

Все, что можно и нужно в нештатной такой ситуации -
Взять меня, невзирая, не веря, и даже не слушая,
Посадить на колени, не важно, что буду кусаться я,
И пущусь, наконец, на уловки, естественно, ушлые.
Обеспечив рукам принудительную обездвиженность,
Постараться прижать мою злющую глупую голову,
У которой упрямство на лбу, разве только не выжжено,
И держать меня крепко за пазухой пойманным голубем.
Я услышу (а что мне останется?) гулкое тиканье,
Отогреюсь, оттаю, ручная, смешная и сонная,
В эти пару минут, на которые сладко притихла я,
Вся щенячья тоска недоласканной жизни спрессована.

Нелли Ткаченко

[Iranik]

Нашла случайно.. не могу не выложить


Наваждением, чертовщиной,
Переписанным напрочь будущим,
Ты пришел - лучший в мире мужчина,
Беззаветно любимый и любящий.

Нежной, сонно мурлычущей кошкой,
Иль тигрицей, готовой всех - в клочья,
Я побуду с тобой хоть немножко,
А потом... а потом - как захочешь.

"Не бывает такого, выдумки..." -
В голове тихо мысли ссорятся...
Чтобы так вот - до первобытного,
До щемящей ночной бессонницы,

Где секунды осенними листьями
Опадают со стрелок шуршащих...
Останавливать время бессмысленно,
Лучше тихо дышать настоящим,

Ощущая, как, болью оплаченное,
Счастье, комнату затопившее,
На груди свернулось калачиком...
Я боюсь даже пошевелиться

Чтоб его не спугнуть ненароком.
Ночь на цыпочках в окна уходит,
Мой мужчина дремлет под боком.
Ему скоро исполнится годик...

***

Тяжко жить на свете мелкому бутузу:
Шлепают по попе, щекотЯт за пузо,
Отбирают вилки, утирают сопли,
Надевают боты, чтоб ногами топал,
Кормят манной кашей, на горшок сажают...
И, похоже, вовсе, нас не уважают -
Не берут на ручки (десять кил всего-то)
Убегают рано утром на работу,
Не дают компьютер за шнуры полапать...
...Вот сейчас я сморщусь, и КА-А-АК БУДУ ПЛАКАТЬ!!!!!

***

У бутузов есть маленький носик,
Чтоб совать его там, где не просят,
А еще у бутузов есть глазки,
Чтоб высматривать ими проказки,
А еще у бутузов есть ротик,
Чтоб пихать в него все, что находят,
А еще у бутузов есть уши,
Чтоб родителей ими не слушать,
А еще у бутузов есть ручки,
Чтоб ломать ими разные штучки,
А еще у бутузов есть пузо -
Это главное место бутуза!
А еще у бутузов есть спинка,
Чтобы в лужах валяться, как свинкам,
А еще у бутузов есть ножки,
Чтоб от мам убегать по дорожке,
А еще у бутузов есть ПОПА
Вот она им весь кайф и ломает...

Ольга Громыко

Сообщение отредактировал Iranik: 09 Август 2013 - 07:29